Intransigencia de conjugar (carta de Sara)

(Diez meses después... y 8457 km de distancia)

"Pelotudo",

...Rememorar la presencia con el cigarro de la ausencia, es reconstruir canciones de tinto con sabor a miles en la lengua, pero solo vos en el paladar capaz de inspirar un decir. Un beso en el cuello que enamora a la misma mañana. El afrodisíaco hambruno de Prometeo. Es aprender a volar cuando de pichones, aventurarse al naufragio con una estrella de universo. Es rezar a la ciencia de lo inexplicable, es la aurora sin penumbra, la palabra en silencio que agita el sentido de vivir. La cura de la resaca en soledad, el minimalismo de lo eterno, el beso de bienvenida, el centro de la felicidad más profundo que tu barba o un aroma con certeza de inevitable, es la imperfección añorada, el perdón nunca acontecido. Mi sueño de conjugación presente hecho futuro, la bulería, la mano, la brisa de la mañana y la muerte de madrugada. Son los segundos que no se percatan, son la antología que te definen; son tantas cosas que son imposible que pueda expresar, porque yo no soy una romántica, solo la nostálgica que nace de la microficción aparente de vivir sin amor.

Sara

P.D
Largate a la mierda.




Luego de meses, era inevitable escribir la carta de la querida Sara a Ernesto (arriba el enlace).

- Y "Eclipsaron"

Y durante aquella noche, la Luna andaba con la menstruación, pero al Sol no le importó -con la mejor amante no hay tiempo que perder.
Vaya par de exhibicionistas.

Oniromancia

...un eclipse de Luna tatuado en el centro de su espalda que derramaba poco a poco todo su bermejo color. Un par de risas: un hombre y una mujer (evidentemente). Luego el despertar precipitado, sudoroso e intranquilo; el resto era la penumbra solitaria que sobrecogía la habitación:

- Ya era hora-. Y en su rostro dibujó una sonrisa inescrutable.

Luego sucederían los acontecimientos relatados en Sin disfemismos y posteriormente en Sin Eufemismos.

Sin eufemismos ( Fresas invernales)

Luego de dos años, es fácil no resistirse a la ex de mi mejor amigo una vez que hemos vuelto a hablar. Desnuda y de espaldas, ella se rió:

- Hay cosas que son inevitables cariño, pero tranquilo que el tiempo lo cura todo.

- En eso te equivocás; el tiempo lo mata todo, absolutamente todo...

Sin disfemismos...

- Ni a la ciencia o a la religión, no; yo solo escucho a la necesidad hormonal que dicta mi sexto sentido. Era lo que repetía cinco veces por semana en un tercer piso mientras se arrancaba la falda con el mismo fervor con que hacía oídos sordos a quienes osaban atribuirle supuestas patologías excesivas o condenas que morían en la orilla de un paraíso hecho colchón: era una provocadora de eufemismos.

Dos años

Dos años han transcurrido desde que dio inicio este espacio, y revisando casi que en su totalidad lo que este servidor ha escrito a lo largo de esos 730 días, me he dado cuenta de lo mucho que ha variado su contenido caótico, al punto de provocarme risas burlescas (y querer eliminar al menos medio centenar de entradas), algunas insostenibles y otras en clarísima evidencia que habían sido escritas en excesus tremendus alcoholicus, cuando las borracheras demarcaban serias cicatrices ortográficas, dedicatorias innecesarias, entradas harto repetitivas y por demás una estética incongruente en el lenguaje.

Por ello en la disectomía bloggística, me percaté que al día de hoy dejé varias cosas atrás, tales como las recomendaciones literarias, cinéfilas y musicales (y que debería retomar pero no como antes), también rezagados quedaron -al menos en menor medida- los post NQV (nada que ver), y en especial los NEUC (nadie entiende un coño) que parecían nacer de la idea de hablar en un párrafo de una cosa para perderse en un abismo insalvable al siguiente; y si bien el espacio se llama escribiendo sin rumbo, aquellos post resultaban una completa parodia.

Pero lo que me complace es haber forjado una serie de compañeros y compañeras de lectura realmente entrañables y por quienes siento un profundo cariño. Y es que gracias a sus comentarios o llanamente la toma de tiempo para leer, permiten que en algunas ocasiones se produzca algún tipo de transferencia escritor-lector, generando una que otra emoción que trasciende a la idea inicial de este servidor acabando por reproducirse en vuestro imaginario.

Este Alejo que resulta un hombre de gustos sencillos la mayoría de las veces, es consciente y agradece que pese a mi infatigable amor por la escritura, este escribiendo sin rumbo ha ido madurando sus ideas gracias a que todos ustedes me honran con su lectura. Eterno resultaría enumerar los comentarios que más he disfrutado, así como de la curiosidad que -no negare- he tenido de tomar un café con muchas y muchos de ustedes, hacer escritos a dos manos pero bueno eso es cuento de otra historia -reciente- y un tanto disparatada.

En fin, sin pretender extenderme más de lo que ya he hecho, y con el verbo dormir atascado en la mollera presto a darle paso a los sueños que viajan como estrellas fugaces bajo la constelación de mi almohada, solo es digo gracias y hasta pronto.

Alejo Zimmer

Premura

Propensos, orgullosos y símiles,

construidos sobre la mampostería de la pasión;

se inquietan los versos que remueven al corazón

el fino velo que denota su arrogante sencillez.

El contacto petulante, placentero e inconstante

Salvaje y rítmico bajo las faldas de la razón,

remueven el deseo anhelante

de unos muslos huérfanos de emoción.

Y así como inflados por la ausencia,

en la mortandad de la lividez

se exaltan los ojos de una mujer,

que cansada de esperar

Solo escribe para recordar lo que fue del placer.

23 Diciembre de 1925...

Un candelabro en el suelo y una lámpara nueva colgando del techo. El polvo removido de la ventana y el viento que echaba por tierra los papeles que antes yacían acomodados en el escritorio. La luz mortesina de una tarde nublada se colaba entre las cortinas impregnadas de humo de tabaco mientras la puerta antes cerrada, arrojaba signos de no haber sido forzada; las llaves pegadas en la manilla y a la vez esta sin huellas a su alrededor, daban razones para llegar a la conclusión que quién había ingresado en la habitación no lo había hecho de manera violenta, sino que ingresó por otra vía; ¿pero cual?

Entonces Arlene añadió a los pensamientos en voz alta de su amigo Morlen:
-Puede ser que haya salido por la ventana, pues los rastros de un paño del que se valió el asesino quedan demostrados por el polvo removido en el marco interior, y esta pelusa no coincide con nada que hallamos encontrado, por lo tanto dejamos de lado que hubiera quedado abierta-. Y dirigiendose a la misma, Arlene sacó la cabeza, y vio la suciedad acumulada del otro lado del marco, es decir en la parte de afuera: - Lo que sospechaba, si hubiera entrado por la aquí, habría algún indicio de haberla tocado para levantarla, y dado que este tipo de ventana solo puede ser abierta por dentro, tenemos que asumir que el asesino no entró por acá.

- Pero, ¿y si ya estaba abierta?-. Le espetó Morlen.

- No lo creo, aún para una persona ágil, la ventana está a una altura considerable para ingresar sin siquiera tocar el marco, además recuerda que no ha nevado en las últimas horas. Y si hubiese querido perpetrar desde arriba, hubiese sido necesario una cuerda para balancearse, pero en ese caso dudo que el tejado hubiera soportado el peso sin desplomarse.

- Entonces lo único que nos resta es que el asesino haya estado ya en la habitación... - Exacto-. Le interrumpió Arlene. -Que quién asesino a nuestro amigo Elías haya ingresado por la puerta y la única manera de lograr ello, sería que hubiese entrado con el mismo Elías-. Y dicho lo anterior, Arlene le dirigió una mirada a su compañero Morlen, mientras en las afueras, la brisa que soplaba, traía consigo cierta humedad que hacía que las calles empedradas en las afueras de la casa del joven Elías se mostraran tan resbalosas como el caso que se les había presentado en las propias narices a Arlene y Morlen, el día que juntos...

EL HEMISFERIO IZQUIERDO: del amor

Me gusta imaginarme al amor como un viejo pelón. Sí sí, que insiste en usar pelucas para meterse en un disfraz que le sirva para colarse entre la gente (para ser otro). Además de carecer de cabello, es gordo y feo. Pero bueno, algo debe de tener de atractivo para cautivar a tantos no? pues sí, una verborrea increíble y una mirada como la de medusa, solo que en lugar de dejarte hecho piedra te deja ciego, para que al igual que los bichos que viven en las profundidades del mar y son ciegos, la vista no te sirva para un coño. Pero ya se que pueden preguntarse, y el desamor? pues nada, que es el mismo viejo pelón, solo que para ese entonces ya recobramos la vista y lo vemos tal cual. 

Ahora el problema al que se arriba es que mientras estamos bajo sus efectos, nos hemos convertidos en unos putos adictos a los placeres que suministra el amor, y para el momento que ya no somos peces que navegan en una pecera cómoda, deambulamos es busca de otros narcóticos que generen aunque sea una milésima parte de lo que nos dejó el gordo pelón. Y pues optar por la razón, esa diosa atractiva que genera información y una visibilidad 20/20... mmm, pues para muchos a tal punto ya les resulta demasiada aburrida y prefieren divertirse soñando elefantes rosados y moteados en un infinito narcótico de amor.

Por esas extrañas situaciones en que a uno le llegan historias pasadas y "presentes". Me veo en la divertida situación de escribir gracias a mi amadísima Andaluza; desde el lado izquierdo de mi hemisferio mental. Realmente no escatimo seguir las batallas entre "derecha e izquierda", pero ya veremos... Ah, por cierto no puedo despedir la entrada sin recomendar el blog de mi hermosa amiga "Alicia" (bastantes comillas no?) cuyo post de Ernesto me sorprendió y más el último, realmente se los recomiendo: http://elpaisdelasmaravillas-alicia.blogspot.com/

Mientras tanto: ¡Salud!

FRAGOR SILENTE

Y la infeliz vida se deslizaba poco a poco, igual que los minutos y segundos pasajeros dentro de un pedazo de metal móvil que latía pensamientos constantes; de esos que no dan tregua, que persisten en su labor de enturbiar las aguas de la memoria .El aire que se respiraba era amargo: absenta eso era.

Todo transcurría allá afuera, sin embargo dicen que cuando la risa se detiene, el mundo comienza a girar a su antojo con la sarcástica intención de remover la certidumbre olvidada que no hay nada más que controlar. Pero mientras  la mortecina música empañaba aquellos cristales azules, las palabras se estrellaban en los golpes vociferantes que procuraban elevarse hasta encontrar sentido a los  fragmentos de canciones ahogadas...

Imágenes, Imágenes. Era difícil retratar lo que acontecía en la mente a cargo del volante en silencio, quizá aprendiendo a callar o simplemente sin argumentos necesarios para responder al monólogo del que era presa. Momento inoportuno resultó, cuando su imagen trató de escudriñarle el rostro que lleno de interrogantes solo alcanzaba a mirar el infinito lugar que se ocultaba en alguna parte de aquella carretera cómplice de lo que sucedía al otro extremo , ahora cada vez más distante.

Tal vez si la soledad en su inexorable tarea de alargar la distancia que recorrían ambos automóviles en aquel momento les hubiese permitido la posibilidad de esperar una vez más al alba mientras conjuraban la ceremonia en la capilla ardiente de la saliva; esa que solo gesticulan los amantes que nunca olvidan cada vez que amanece la oportunidad de escribirse historias en sus cuerpos infames de pasión. Sería entonces que el miedo al futuro se hubiera apagado junto al sol que una hora antes cayó al mar para terminar de consumar lo que pudo ser una historia que hubiera valido la pena contar; pero en su lugar solo polvo queda ya, y nada que más que recordar.

EL VIEJO Y ATHOS

Con unos pies descalzos y pantalones negros sentado al lado del camino; le buscaba formas al cielo negro. Con el bullicio en silencio y con la luz del fuego más próximo como si se tratara del guía gurú y bohemio que le mostraría el silencio indescifrable de la una de la mañana, aguardaba callado junto a su perro Athos.
-Pareciera que los sonidos se han ido a dormir junto a las personas que envejecen con los sueños de cada noche-. Le dijo al perro Athos mientras malabareaba su libreta. - Los sonidos de la gente sí, pero el sonido del mundo nunca cesa, mira que si prestas atención, las voces a esta hora están hechas para que las retrates con uno de tus versos-. Le contestó Athos.
- ¿Ah sí? ¿Y quién está hablando?- Preguntó con curiosidad.
- La brisa por darte un ejemplo-. Y ante la mirada inquieta, Athos continuo: - La brisa hombre, ¿acaso no escuchas que te habla de frío, de tiempo que pasa, de voluntad para sacarle la risa a ese árbol al frente nuestro con un ligero cosquilleo en sus ramas? Cuando logras acallar las voces de lo que quieres oír, es cuando comienzas a notar los diálogos que pasas siempre por alto. Mira que los rastros del pasado se han escrito en la bóveda del mundo que hoy nos cubre de estrellas y tú ni siquiera te has dado cuenta
- ¿ Y tú como sabes de todo esto Athos?- El perro movió su cola negra, le ladró a la luciérnaga que pasaba, y justo antes de perseguirla, le contestó: - Porque no he dejado que los sentidos me digan cuantos colores tiene un arcoiris, porque he aprendido a que mi pensar lo haga reír el viento de la libertad...
De esto ya hace muchas temporadas, y sin embargo la imagen que quedó luego de aquella conversación, en la que aparecía un perro correteando a algún bicho que no se distinguía; todavía se conservaba en la mente del viejo el día que el viento en su último viaje, lo llevó al lugar en que la lluvia brillaba al Sol.
Nadie volvió a verlo, pero hay quienes cuentan que yace junto a su perro Athos en el lugar donde nace cierto arco de colores.

Quisiera agradecer a todas y todos los que de manera infinitamente generosa me han regalado sus palabras en momentos en que la luz se ha empeñado y se ha recubierto de espesa amargura. Y aunque todavía las horas pesan y las hojas caen con dolor, he sido testigo de que las letras siempre se abriran paso más allá de las sombras para terminar por llevar luz a los senderos que gobiernan la razón y el corazón.
Los quiere sinceramente,
Alejo

....

Para aquellos pocos pero más que bien amados lectores que me han honrado con su compañía; me veo en la necesidad de pedir disculpas (y a mi mismo) por no tener las fuerzas para escribir, debido al mal tiempo que se ha posado en mi corazón y que ha marcado de un mal teñido negro a mi familia. Bien es cierto lo que pienso: Quién no sabe de dolor no sabe de la vida, pues este suele ser parte inherente de esta tragicomedia que nos ha de acompañar hasta el final de la partida que habremos de jugar Por ello me distanciaré de las letras un tiempo (esperemos no largo). Más que un adiós, prefiero un hasta pronto, o hasta que los vaya a encontrar una vez más.Sin duda les dejaré mas que un abrazo, pues un los quiero desde el fondo de mis dedos que palpitan suele ser más preciso.

Alejo

SON LAS MISMAS ESTRELLAS QUE AMANECEN.

Joe Purdy/I love the rain the most

Lejanas parecían las fotografías, el olor a mar cuando se acercaba al pacífico, la sonrisa que dilucidaba viendo en el horizonte el mar, mientras sentía el sol al lado izquierdo del coche calentando su rostro. El viento presuroso lo hacía cerrar un poco los ojos negros clareados por la compañía que le hacía superar los obstáculos del trajín. De repente surgía la risa divertida de su amiga en plena noche nublada, quizá apetecida de licor y frío típico de la temporada que no pasaban inadvertidas entre la cándidez que fluía en aquella sangre; propagándose entre tantas charlas que se ventilaban en la ciudad. El amanecer de los cantos del pájaro, en una terraza, incesante el fuego antes de que comenzara a rumorarse la cotidianidad, justo cuando su vista se perdía en el momento que el cielo corría el velo de la oscuridad para desprender manchas de tinta que se esparcían por el cielo pronto a ser de un azul monocromático que le gustaba jugar a ser tan simple que era perfecto el aire que se dejaba respirar. Las lavanderas se marchaban con besos limpios, las palabras engañaban y los amigos insistían en quedarse al lado de la eternidad, como pretendiendo sustituirla con un te queremos hasta que la vuelta devolviera lo que el tiempo no quiso llevarse, como guardándolo en el abrazo de una bienvenida que se añejaba tras el cristal de un avión.

Ernesto vivía, podía escribir, podía soñar, podía ser voluntario, podía reír, podía visitar a la andaluza de Morón. Hacía cinco años que había volado de su amada América en dirección a Europa. En su antigua gaveta dejó tres pares de medias, un tarro de monedas y su mundo lo empacó en el pecho. Nunca había sentido ninguna extrañeza, amaba esa nueva tierra como si siempre lo hubiera esperado, amaba el mundo sin banderas; y por ello había comprado una botella de vino y viajó a Caspe; y en las afueras de la colegiata de Santa María la Mayor contra todo precepto, recordó por primera vez a tantos que había conocido al otro lado del vasto océano, y así amargamente desahogo tanto arena del reloj recordándo que el corazón duele...

Mi cariño a España, que tiene una hija en Andalucía que solo sabe de amar al amor.

DE LUCIÉRNAGAS EXTRAVIADAS

De pie en la sombra de una pared se fumaba el último cigarrillo mientras la neblina confundía el vaho del frío y el humo que enfermaba su cuerpo. Se había sentado como queriendo encontrar el equilibrio gravitacional en sus muslos, con el cabello mojado y las manos temblorosas a pesar de ocultarse bajo el abrigo negro que le abrochaba cuatro botones. Ahí estaba Victoria, sola entre las casas que duermen, pequeña ante la calma, pensativa, casi mimetizada con el entorno que la dibujaba a la interperie. Delgada y fugaz como la horas, impermeable ante las conjeturas y vacunada por una noche contra los tractos de letargos que sueñan a futuro con ilusiones próximas ya adormecidas. Todo pasa y no se puede hacer más, solo seguir adelante como siempre; se descubrió diciéndole a sus zapatos azul metálico, mientras que el viento impulsaba a esa extraviada luciérnaga que intentaba calcinar la luz de la Luna a media noche. No estaba ataviada de pensamientos aparentemente inútiles que gastaban tiempo, solo un poco vacía de suspirillos imprecisos y descoordinados Esa semana había sido suma de circunstancias, tentaciones acumuladas en el cielo plomizo que como una ráfaga importunaban a quienes desesperaban con canciones de recuerdos en tardes de lluvia sin paraguas. Pero en aquel momento la suma esperaba el balance: varias ganas a medias de distintos colores, un hilo de meses que finalmente había encontrado quién lo cortara, unos ojos de espejo que no devolvían su mirada; pero que al final de aquella noche que ahora despuntaba la una de la mañana, todo era parte de ayer, al fin y al cabo ya quedará mañana para preocuparse del futuro. Por ahora una sonrisa de DaVinci parecía ser apropiada para irse a dormir, que del resto se ocuparán los sueños de la madrugada.

ELEVADORES EN VILO

Entre dos ascensores que no saben de amores. Uno que espera impaciente y el otro que no tiene prisa. Con mundos que suben y que bajan, que cambian de estaciones, que no anestecian pasiones. Perfumes que no se olvidan y que sufren de claustrofobia. Con su permiso al cuarto que si no aviso me bajo en su sexto, que para alcanzarla todavía falta prisa mientras a su otro lado sobra desespero. En la agonía de locuras, la saliva se comparte por esas aberturas que no hacen caso a un sin sentido mundo que restringe el contacto por miedo a contagiarse de humanidad: que si inventan epidemias para distraernos, nos inventaremos coraje para tocarnos. Y poco a poco me hago viejo sin calendarios en el bolsillo pero con barbas urbanas de damas que suman canas. Con ideas tan huérfanas que acumulan páginas independientes como la vida de los amantes, se gastan los cimientos de grafito evaporados por los cigarrillos de lunas en anticipo. Tramposo el puto tiempo que solo de números entiende, en especial cuando hay que ser eterno para saborear el contrabando de sudor que dejan unos muslos cuando abren paso a las bragas negras que descienden hasta el sótano de los pies, y sin más, deletrean el color de la imaginación con las caras que no se puede disimular. Siéntate en el colchón, lléname de alcanfor y préndeme la llama diosa de la inspiración. Que ahora los peregrinajes naufragan en las estrellas llenas como ojos, brillantes de sirenas que no creen en puertos, de poetas carentes de ideas camaleón; de ganas que suben y de escritos que bajan. Con la anacronía a un costado y la ninfomanía al otro, es una osadía buscar al amor en rebaja mientras a las huellas se las lleva la mar. Que a la soledad todavía no se le acaban las botellas pero se sigue muriendo de sed; mientras al desvarío asesino lo mantienen las musas en vilo.

QUEEN OF THE SUPERMARKET

Todo gracias a la mujer del supermercado que capturó mi imaginación unos segundos y a la canción de Springsteen.

Creo que se levantaba a eso de las seis y treinta de la mañana, pero los fines de semana me imagino que lo hacía dos horas más tarde. Lavando sus jeans y ropa interior para colgarlos donde el mismo pajarillo la miraba todas las mañanas mientras desayunaba, era como pasababa las horas recién nacidas de sus sábados. Sin embargo entre semana, cuando se necesitaba trabajar, la reina del supermercado abría la ventana para preguntarse como se sentía aquella mañana, y sin subestimar aquella pregunta, sabía que la trascendencia de su respuesta afectaría el destino del par de zapatos que usaría, teniendo como efecto colateral la vestimenta a usar y la escogencia de alguno de los 14 pendientes a colgarse. Pero era su cabello el que parecía anesteciar el tiempo, el esmero que este requería era digno de admirar -sin mencionar los días que había tocado lavarlo- tenía que parecer natural pero sofisticado: una corona que caía por los hombros y que eran testigos del aroma perfumado que impregnaba su cuello y dorso de las muñecas; todo antes de impulsarse a cruzar la puerta de su recién alquilado apartamento. El color de sus labios ciertamente no era parte del ritual hogareño, sino que pertenecía al milagro de pintarlos en el trayecto de 14 minutos que le tomaba al autobús llegar hasta el supermecado, dejando como resultado la obra de arte diaria de hacerlo sin siquiera mirarse al espejo y no haberse equivocado ni medio centímetro. Al llegar, saludaba a los compañeros que junto a ella, eran parte del campo de batalla comercial de productos de limpieza, comestibles, artículos para el hogar y demás estanterías con precios dibujados por todos lados. Pero sin inmutarse, nuestra reina del supermercado caminaba decidida a tomar control un día más de la zona exclusiva para la parte que tanta vanidad genera, como lo es el cabello. Experta en amabilidad, podía incluso orientar a los consumidores que extraviados buscaban el consejo de una mujer que sin cinta cruzada ni azul en la sangre, demostraba su realeza. Pocos escapaban de ser absorbidos por su belleza latente, pero era otra cosa que la reina del supermercado daba que se encargaba de trascender el mercado que fluctuaba entre los estantes a sus espaldas, de acompañar lejos del lugar en donde los coches de compras desaparecen y que siendo lo único humano que podía llevarse sin necesidad de registrarlo, conquistaba el día de cualquiera: su sonrisa de reina de supermercado.

ANÉXO DEL DECÁLOGO

1. No es hablador (si se ocupa la literalidad: no habla mierda)
2. Es caballeroso hasta donde se le permite.
3. Sabe adecuar su lenguaje.
4. Sabe mantener su posición y defender sus puntos.
5. Si toca mentir, las hace cortas, creíbles y a los ojos (y no se permiten las caras de nunca lo he hecho)
6. No es una pega.
7. Luego de cierto kilometraje: aprende que la mayoría de señas provienen de lenguaje corporal.
8. No liga borracho ni con "hongos silvestres".
   
9. Aunado a lo anterior: no anda hediondo, y procura oler bien (no subestimar el poder de la nariz
10. Y por último: no anda buscando fórmulas "seguras" ni se toma a pecho listas como esta. Y al que lo hace deberían clausurarle los pantalones.

P.D Aunque tarde como siempre, iré llegando a sus blogs: palabra.

DECÁLOGO + 5 (DESORDENADO A SU GUSTO)

En noches de tragos a veces se vienen temas de conversación, que aunque ya manoseados, siempre entretienen. En este particular caso, escribí lo que le quedaba a mi memoria de la conversación de 2 hombres y 3 mujeres en una barra de bar. Por ello decidí variar con un tema tan universal como "las pautas- contradictorias" a seguir para que el ligue-macho se contente en una noche; y por favor querid@ lector(a), no se lo tome a pecho, que los tragos hablaron.

1. Aprende a escuchar.
2. Revela poco de su personalidad, es decir no pasa toda la noche en un lento baile con el egocentrismo.
3. No anda buscando monedas en el suelo. Procura mirar de frente y a los ojos, conserva la calma sin padecer de Parkinson (movimiento excesivo de manos y pies)
4. Sabe lo importante de conseguir una sonrisa (sin ser payaso) en lugar de centrar la atención en sí mismo.
5. Reconoce que no se trata de una entrevista.
6. Cree en el concepto minimalista .
7. Demuestra originalidad de forma suelta, y ante todo seguridad sin rayar en la soberbia.
8. Sabe que no es un actor: es natural (para bien o para mal).
9. No es matemático: no cree en formulas seguras. Cada persona es un mundo.
10. Tiene la mente en el presente, es decir, sabe que no necesita una máquina del tiempo para traer a colación su pasado y menos hacer devaneos para querer viajar al futuro.
11. Cancela los comentarios sobre otras mujeres.
12. No es un maestro del conocimiento, y si no conoce algo, no tiene miedo e preguntar, al contrario muestra interés por aprender en lugar de pasarse de listo con un comentario que evidencie su ignorancia *tomar en cuenta la clase de tópico a considerar, sino puede darse el permiso de asentir y luego buscar homologar el tema.
    
13. Lo que amarrado al otro punto, sabe cuando callarse.
14. De la misma forma sabe que no siempre se gana, y retirarse a tiempo es una virtud que solo se consigue con unas cuantas embarradas en el currículum.
15. Sabe que no existe forma para cumplir con la perfección, que siempre su mente le traicionará de múltiples formas, porque en ocasiones la contendiente de enfrente propicia la ruptura de todo lo anterior y lo hará tropezar; pero de una u otra forma aprende a adaptarse, a tener la frente en alto, para hacerle justicia a Darwin y su teoría de la evolución.

Y como claro que hacen falta pero se hacía muy larga la entrada, será hasta la próxima

SIMPLEMENTE

Recordando al joven que le escribía a las madrugadas de la ciudad en penumbra, escribía que era inevitable; simplemente porque no quería despertar junto a nadie que no fueras tú. Caminando en línea recta pero distraído en cada esquina, estaba seguro de llegar a ninguna dirección, sin vestigios de decirle un te amo o un te quiero, sin querer pensar en nada, los huesos trémulos solo rozaban la carne cuando no podían pensar más que en ti. Y ciertamente los tiempos eran difíciles, y se pondrían más intrincados los caminos por recorrer, pero la certeza exacta del humor clandestino dibujaba un inevitable, no podía ser como otra cosa, más que la contradicción de no querer despertar lejos de esa cama. Comprender que acostarse y ganar el respeto de una mujer eran ambos antónimos de una misma ecuación que se llama mujer, era un privilegio que pocos atendían simplemente porque no podían descifrar los rastros de las estrellas. Y cuando los vientos vacilaban que era un tonto, no podía más que asentir, simplemente porque no quería despertar sin ti.

Y cuando el blues es el sentimiento, las letras solo aparecen; aún cuando tu espalda desnuda provoca que mis ideas se nublen, lluevan, naufraguen o brillen con el azul del cielo; una noche nunca es suficiente cuando solo se permite embriagarse de perfume. Razones sin motivos abundaban justo cuando el joven se despedía. Porque no podía evitarlo, una mujer se había tropezado con sus zapatos, había desteñido sus jeans, tejido su piel y humedecido sus labios. Es inevitable, no podía hacer otra cosa que en las despedidas pensar en otra que no fueras tú. Sin arrepentimientos, con mil hazañas a las cuales sobrevivir y con la conciencia que el odio ni el amor existían entre ellos, pensaba que solo cabían momentos por los cuales sobrevivir. Pero cuando la voz ajena del joven se atrevía a saborear el dulce roll del rock, siempre sonaba un blues que lo hacía recordar que la vida se encaprichaba sin importar los años, en recordarle que para caminar hay que dejar de gatear, que la vida se compone de la piel tostada por el sol que ha quemado a tantos otros, y que ahora brilla en el mismo cielo que más tarde dará paso a la luna que acompaña al hombre que sin poder escapar de su vida, le roba pensamientos al frío para poder calentar un cuarto: simplemente porque ahora que te ve dormir, no quiere pensar en otra que no seas tú.

DICCIONARIO VOL. 1

"El conocimiento que transmite cada mujer, es lo que permite aprender a encontrarse cuando nos apagan la luz. Sin ellas, no me cabe la menor duda que estaría perdido."

Preocupante: Ansiosa necesidad de idear inventos que sirvan de perfecta excusa para volverte a ver.

Fe: Incerteza sentida antes de quitarte la ropa.

Felicidad: entre las 5 y 6 de la mañana.

Sonrisa: Huella indeleble en el rostro luego de recibir un beso.

Incerteza: Espacio delimitado entre tu respuesta y mi comentario.

Magia: Tu cuerpo respirando en mi pecho, mientras el olor de tu cabello me hace alucinar.
Droga: Dícese del olor de la magia

Enamorado: Idea que cree acariciar tus sueños mientras te veo dormir. Adj de idiota, o estado de aniquilación neuronal.
Prejuicio: Palabra inventada por mentes obtusas que tienen envidia.
Envidia: Resultado de tu ego y el mio, plasmado en una imagen a la vista y paciencia de los transeúntes.

Perfección: Momento en que me doy cuenta que acaba de amanecer y estoy a tu lado.

Sabiduría: lo que leo en tu piel.

Ignorancia: el tiempo antes de ti.

Tiempo: Un chaperón.

Un encendedor: el pretexto para robarte el cenicero.

Arte: cuatro tatuajes.

Intimidad: un abrazo.

Estupidez: la sonrisa con la que camino.

Años: los que nos separan.

Sexo: lo que hace olvidar a los años.

Amor: un dilema.

Ilusorio: creer en el amor.

Plomo: Sustancia que se debe adherir a la goma de los zapatos, para permirtirse caminar junto a ciertas mujeres sin tomar alas.
Hipnotizar: ejercicio depurado que se practica cada vez que caminas desnuda.
Admiración: Lo que expresa mi silencio risueño.
Realidad: Espacio circundante aparentemente vacío que se aprecia mejor con los ojos cerrados.
Buen humor: sustancia que se mete al interior del cuerpo provocando las más exéntricas actitudes.
Esperanza: pensamiento latente de amanecer a la víspera de ver una vez más esa sonrisa cuando pronuncio tu nombre.

Manipulación: Provocar que Alejo se adelante a comprar su usual caja de cigarrillos y se los comience a fumar antes de tiempo.

TODAS NO SON NINGUNA, SOLO ELLA.

Ella no se engañaba, siempre despreció el amor edulcorante, siempre fue feliz en la orgía de momentos pintados por la energía de arriesgar al ganar para lo luego perder. Ella no era una princesa, porque siempre quiso ser realista más no infalible. Siempre dudaba de una cosa: si la muerte era real, o la imaginación de un sueño que le impedía vivir la realidad. Ella era una mujer de circunstancias, dudas, malicia. y labios de chocolate. Alguien que se desvelaba, lloraba, maldecía, agonizaba; pero nunca dejaba de salir adelante por más funerales que se tropezaran con sus zapatillas, las que había cambiado por los tacones, desde el día que el equilibrio tuvo pavor a su andar deprisa. Ella palideció, empequeñeció y su pelo mudo con las estaciones. Ella cantó y su color resurgió. Ella, de la que su dolor robó lágrimas al cielo, fue la misma que renació cuando su risa coloreó una mañana. Ella solo era ella, alguien capaz de custodiar el secreto de la vida y que sobrevivió al relámpago de la juventud para anidar la belleza en la brisa de los años que la hacen merecedora de poder ser llamada mujer. Ella, la que regala amor si pedir nada a cambio; esa es ella.

INFINITAMENTE PROBABLES

La espera se acompaña con varios cigarrillos, mientras la impaciencia se marca con el perfecto golpeteo al culo de la caja de los infames señores antes nombrados, sí esos que se visten usualmente de blanco. Y si el frío llena el aire, y si la neblina cubre la espalda, la llovizna es nada más el teatro que interpreta el drama del vilo. Lo que se hace para volver a salir con ella; las vueltas en que se revuelca la cabeza para mantener la compostura. La rabia arrebata la serenidad, cada vez se jala más rápido el cigarrillo. ¿Cuanto es un momento? un misterio, nadie usa la misma regla para medir el tiempo. Y mientras se pasa de mano en mano la baraja de decisiones para tomar dentro de los siguientes cinco segundos, todo miente con el sabor a "me da igual, allá ella". Y la mente se comienza a poner en marcha para dedicarse a otras asuntas presuntas. Y afuera los motores que empujan el delirio de la gris ciudad, la monotonía de los peatones, los cambios de semáforo; todo se mueve pero nada parece avanzar, nada parece lograr echar a andar la brevedad del momento, la insolencia de lo que tenga que decirse, los destinos pasados por alto, la verdades obviadas y un poco más. ¿Y qué hace el escribidor esperando la respuesta de la tía Julia? ¿Y qué hace un nene tratando de lograr ser el caballero vulgar que logre anidarse en sus pensamientos? La ventana de los ojos no hace otra cosa que mirar hacia adentro, y el nene inexplicablemente tiene en sus palabras las acciones que nadie ha tenido. Y cuando todo parece volverse costumbre, ella responde: toca ponerse los pantalones que no se habían necesitado ante otras. Su silueta es envidiada por quienes apenas empiezan a caminar, su actuar es nada más que el retrato de su experiencia y la razón de mi sueño que inspira mi potencial al futuro de compartir mi zippo. Si las mujeres menores volteaban, era solo por el roce adquirido del pensamiento de aquellas que a futuro se convertirían. Pero atrás queda la impaciencia, la espera, hoy los cigarrillos se comparten; hoy toca aprender, besar, y sin más abrir las puertas del bautizo de comenzar a vivir. Mañana guardaré mi hablar, que revelar los secretos de una mujer se paga con la penitencia que no tiene redención. Y los mares se abren cuando su mirada se comienza a acostumbrar a la mía, su sonrisa es mi pretexto para ser feliz. Infinitamente probables, es lo que respondo cuando me pregunta que pienso; que si las manos no alcanzan para dibujar la libertad que vivo en su cuerpo, nuestras bocas serviran para acortar la distancia que nos separa.

¡QUE CAGADA!

Estático el inconmensurable silencio que rebana la ilusión en dos, ganas de teflón que no se adhieren a nada, urgencia de enjuague bucal para el mal sabor del momento, millones de años luz que faltan disiparse para olvidar lo ocurrido, deseo acribillado por el fatídico sudor desperdiciado: una porquería, ¿por qué no?

Sí, era como el cascaron de un carro de lujo, pero que no tenía motor, ¡Fatal!, a la mierda se fue todo, ¿y ahora? quedarse puede significar la re-revancha... ¿y si resulta igual de malo?. Ninguno se mueve, es como si el que se moviera pierde. Mejor quedarse quieto, como si de un asalto se tratara: Pero es que fue un atraco...

-Pfff... estuvo maravilloso.- Ojos desorbitados del desconcierto a la par. ¿Me está jodiendo? fue lo que le fulminó la mente para tentar, solo tentar a la lengua. Y luego llegan los jeje falsamente retratados a la risa auténtica... Y es ahí en esa risa tan pordiosera, cuando el momento apremia y las excusas son llamadas con alto parlante.
Un mal polvo pudiera pasar, dos, bueno eso ya no es coincidencia; ¿pero querer tres? ¡¿masoquismo no?! La ventaja del ateísmo es que no se cree en diosas de cama... por el momento.

DERROCHE 2.3

Driving too fast/Rolling Stones

A ver: salimos juntos y disparejos por tragos, música, charla, manos, muslos y puntos aparte. Mentir, degustar, reír, enamorar, coger, fantasear, ver, buscar lo que no se nos pierde, y encontrar lo que nos antoja la compañía. Y así seguimos, dos, tres, cuatro, cinco y seis las horas, las bebidas, los golpes de tabaco, las ideas para escribir, las frases para desfantasear, para acribillar y nuevamente para sonreír. Con las ganas que sobran, palabras que pululan, asesinas para esconder, cuentos que inventar, problemas que resolver, cuernos que cortar, camas por estrenar y protección que usar. Y así las once, doce, una y vetados de paraísos, saludando a la madrugada, metidos en vidas ajenas, con la conveniencia de la hora, del lugar y del escape aparentemente a fumar. Ya no se suma sino que se multiplica; y todo se devuelve, diez, nueve, ocho, siete y cada vez menos quienes sobreviven al vaiven de la hora de los gatos. El cenicero es la indiferencia que da réditos, el bolso el pretexto, y las ganas de aprender corren para alcanzar la cintura que se hace pequeña cuando se desliza por la prisa de todavía no. Y sigue la cuenta acosada por el reojo de la mañana que marea de las vueltas y vueltas, secas y secas, y cuerpos de cuerpos; perderse de la vida no es una opción, sino una restricción, lo dice la morena de escote rosado, la pelirroja de perfume estrenado o la misteriosa de perfecta nariz. No hay arrepentimientos, todo es maquillaje nada es verdad pero todo engaña, y la ilusa musa que muere cuando nace su sucesora se ilusiona con la diosa sin falda de la sinceridad que no es más que un narcótico de querer escuchar lo que se quiere, la verdad te mata más rápido que las ganas de responder a un beso que no se puede negar sin antes diligenciar un pensar para correr y no en quedarse para luego tener que pensar.

Pero toca la ida, toca elegir entre dormirse con la ropa o quitársela, rápidos como locos, sin respiración, con peligro de colisionar pero sin miedo que perder, el desenlace de jadeos, de ronquidos, de risa, de escapes de Houdini, de lavandería, de sustos, de sorpresas, de llamadas al día siguiente, de soles nacientes que colorean el capote de los taxis, de besos marchitos o de historias sin concluir, por que la vida es un reloj dinámico que marca las mismas horas pero con diferente calendario que ahora no importa un carajo.

Vivir para vivir, y no para tener que arrepentirse al morir, eso no lo dije yo pero se me ocurrió antes que a la vendedora de camanances, antes que el nunca hasta siempre, luego del pronto sin prisa, de las ganas de hablar y la proeza de callar sin pensar. Porque pensar entre la morocha de tatuaje milagroso, de falda voluptuosa, de pecho pecaminoso y ganas de luna de miel, se vuelve difícil si solo falta el tiquete sin vuelta para gozar, para marchar, para uno, dos pero no tres viajes al infierno debajo del ombligo, ahí donde se camina con ojos cerrados para no perderse de nada; siempre sin tropezarse, pero de salida tambalearse es el rigor de correr sin parar para luego regresar y terminar de escribir lo que nunca tuvo inicio, menos un sentido que encontrarle, porque no es más que la libertad en su versión 2.3.

AYER

Playing love/Ennio Morricone/Yo-Yo Ma

Los miércoles son penitencia en la mitad de la nada. Son miles de kilometros de pensamientos semanales, carreteras desiertas de blanco y negro, polvo de miradas y regocijo de oportunidades. Imposible no alimentarse del presente sin dejar pasar por alto que persiste el hambre del mañana. Los barcos zarpan en el mismo momento que se detiene la respiración, se aguanta para ser más precisos; y ahí estamos, como esperando que las olas retornen, que los argumentos se acaben y que las arenas no llenen nunca los relojes. Soñamos por la ventana y las aves se elevan con nuestros pensamientos, todo parece una foto de Trent Parke o una moda que se le escapa a Lagerfeld; siempre nos contagiamos del otro. Y nace un pretexto instántaneo: un dulce beso para terminar de glasear tus labios. Y cada vez me convenzo que a veces me olvido cuando comienza la vida, solo sé que esos momentos en que todavía me estremezco con una caricia, me siento un mejor hombre.

No es posible hablar demasiado pronto, no es posible nunca equivocarse, no es posible atreverse a no soñar, pero siempre es posible pretender un beso más perfecto al anterior, ese que pague el arrendamiento de la sincronía del paraíso y el infierno; nunca es tarde para tomarte de la mano y atreverme a decir te quiero.

Cada vez que te veo, la magia de tus dedos me hace soñar y llegar allá, donde se acepta con orgullo la simplicidad de apreciar cada momento que pasa. Conocerte fue una virtud que le atribuyo a la insensatez y a la torpeza con que nos miramos aquella mañana; tú con los ojos del espejo y yo con los de mis lentes. Aparentemente desaliñada, pero perfectamente lo contrario. En fin, esta carta la deposito en el correo, porque recuerdo que me dijiste que tus sueños victorianos de un romanticismo rompecabezacabezas te harían esperar una carta de quién en un abrazo te hiciera suspirar.

RETICENCIA DELIRANTE

-En la casa, en la cama, hasta en la música, pero que aparezca en lo que escribo...- No, me equivoqué, peor en tu boca... Está prohibido decirnos esa palabra... Y evitá pensarla, para que no tengás la tentación de decirla... Mirá, que yo soy el arrogante, al que intentan desmentir, el malo, aunque con vos... Y sí, esto se está tornando peligroso para mi salud mental, yo iba tranquilo con vos, ¿y ahora? A ser el pelotudo que por veces se hace más suave que esa pasta dental que compraste aquel... Lo que me faltaba detallista... Y no, me rio de esas ironías mayúsculas; sí, exacto, como cuando... No, no; no voy a cambiar de tema. Ves, ya estoy desvariando, hablo mucho y no digo nada, parezco Cant... Sí, obvio que eso te lo escribí... ¿De qué hablaba? mmm ¿nuevo sabor? -esta mujer me mata de a poquitos- ¡Ah sí! que sos un peligro perfecto para... ¡No! no estoy nervioso por tus papás... ¿Yo que sé porque estoy hablando tanto?... ¡Iluminá a la humanidad! ¿Por qué?... ¿Miedo?... -15 minutos de compromiso y ya parezco una nena asustada ¿Por qué hay que encasillar todo a un nombre? ¿a una posesión? Y lo peor es que fuiste vos el idiota que lo propuso-
- ¿Qué estás pensando?
- En que me conozco, y no tengo la remota idea de como vamos a llegar tan largo.
- Yo tampoco, pero es mejor averiguarlo mientras disfrutamos del camino.
- ¿Como haces para pintarme esta sonrisa de un momento a otro?
- En realidad no hago gran cosa, lo que pasa es que te gusto.
- ¿Srta pretenciosa?¿ "te gusto" En singular?
- ¿Es que acaso no te pusiste atención, cuando me dijiste que no te dijera esa palabra?
...

NADA PASA, TODO SE QUEDA.

La noche está comenzando a propagarse y a la distancia, las luces de la ciudad comenzaban a tildarse. Solo había una persona que estaba notando el lento pero eficaz transcurso del tiempo. Todo está en silencio, las horas sobrepasaban a los relojes en espera de que la tormenta arribara, todo es duda. Las estrellas opacadas, el ocaso mezquino y solo una persona que lo percibía. El calor previo se había terminado de desnudar frente al pronóstico del hombre del clima. El cansancio comenzaba a albergar a sus hijos. El llanto se secaba en las duras facciones. La pulcritud de las risas en la memoria eran minoría en un lugar que con cada amanecer se dedicaba a mezclar las malas noticias de los noticieros. Y mientras todo pasaba, las revoluciones de bondad morían en manos de los mercenarios del dinero. La verdad había sido trastocada y ahora renqueaba por culpa de haberse vendido al mejor postor. Todo era una rutina lejana de cambios en la página de quienes manufacturaban los calendarios. El amor ya no podía ser concebido sino como una especie de constantes desilusiones que acabarían por convertirse en soledad; mientras la compañía era la forma de evitar la soledad.

Ahora la lluvia salpicaba sus regazos tratando de lavar el sucio piso que otros habían pisado. Pensó en las personas que le habían querido, en aquellas a quién les había fallado. En el arcoiris que le regalaron hacía tantos años. No visualizó su vida, solo se percató que el miedo había desaparecido. Dejó su vaso en el suelo y cerró los ojos esperando a la muerte, con la esperanza de abrir su corazón a la mañana siguiente.

EL VACÍO DE UNA VIDA

Le costaba crear futuros, pues su presente se aferraba a pasados. Le resultaba fácil amar los finales dramáticos porque se parecían más a la realidad.
Había decidido subirse en el autobús con la convicción de olvidar las palabras que se le habían atorado al lado de los sueños. No podía dejar de pensar en que las lágrimas mienten más que las risas, pero que sin embargo son más difíciles de olvidar; en el deseo que ella tenía para que le diese el argumento que la llevara a romper su compromiso, en los intentos para que le dijese el por qué agonizaban sus miradas, para que le tejiese un te amo; pero al final el hilo simplemente no había sido suficiente y se había terminado por desprender su amor junto a la idea de un vestido de colores en el suelo.
Nada es suficiente, ni siquiera el olvido; ni siquiera el medio metro que les faltó; mucho menos la idea de recordar. Ella volvería con su novio, y él a la batalla diaria de perdonarse por el futuro que ya no sería. Después de aquellos ojos, ya nada pudo ser igual. Ambos quedaron a merced del tiempo, el amor no será más que un recuerdo, mientras que el presente ya no tendrá mañana.

OCURRENCIAS PÍCARAS

- Es irónico como nos mimetizamos con personas que dicen detestar a los mentirosos ¿te imaginas que fueramos nosotros a los que nos duermen con cuentos de hadas? ¡Nos quedaríamos sin mujeres que conquistar ni historias que contar a los amigos en el bar! Y mientras le hablaba a su perro, el hombre manzano movía sus manos de forma pensativa - Por eso no podemos andar con hipócritas. Fue lo que le contestó su perro -el mejor amigo del hombre con cabeza de manzana- Y así ambos se rieron despreocupadamente.
Definitivamente a los mentirosos no les gusta la competencia.

OCURRENCIAS ROJAS

... la joven hablaba con la niña:

- La Menstruación, el mes, el período o también se le llama la regla.

- La regla... ¿la regla? ¿pero cada regla tiene su excepción, no?

- Sí , y generalmente dura 9 meses.

3 MINUTOS DE OPCIONES

The professor and le fille danse- Damien Rice

La realidad es algo muy distinto de lo que pensamos, se parece a las mañanas en que no recordamos lo que soñamos. Siempre interceptando pensamientos, nunca reteniendo ninguno; eran las mismas mañanas desde que se había alejado de Vera. No podía hacer otra cosa que levantarse y asomarse por la ventana, temiendo al barullo de la ciudad a sus pies. Luego le pondría música a la mañana y así daría paso al desayuno. Un poco deprimentes podrían ser las mañanas de Sandro, pero un cigarrillo en la terraza de su apartamento, se encargaba de disipar sus pensamientos, todos excepto uno: Vera.

Se puso su abrigo negro, se subió el cuello para protegerse del frío y la lluvia, cerró la puerta y continuó su firme paso hasta la fuente de la plaza. Bajó el tabaco de la cajetilla y la abrió, sacó su cigarro y lo encendió sin detenerse.
La lluvia ya había amainado lo suficiente como para poder ver a las personas sin paraguas. Sandro continuó caminando por la calle, sus lentes destilaban pequeñísimas gotas, la barba de hace 4 días se llenaba con el poco de vida que le quedaba al cigarrillo. Lo botó, y alcanzó a detener un taxi. Se distrajo un momento, pero por fin acató a decirle la dirección al chofer, y luego su mirada se perdió en la ventana, en las personas que pasaban, en lo oscuro que estaba el día. Veintitrés minutos transcurrieron cuando llegó a su destino, se bajó frente a aquella casa azul marino y ahí se quedó, aguardando. Sabía que había llegado puntual cuando vió a Vera salir y detenerse al otro lado de la acera bajo una helada llovizna. Se vieron y no existieron palabras, solo soledades, errores y despedidas. Se quedaron inmóviles, como en duelo del oeste. Y lo que pareció una eternidad se acabó. Se despidieron con el ademán casual, cada uno al lado contrario de la calle. Adiós le dijo ella. Te quiero le respondió él. Vera hizo el intento de cruzar la calle, pero se detuvo. Mató la lágrima izquierda que se escapó atrevidamente. Apretó sus labios y tomó las maletas, se llevó su mano al bolsillo buscando las llaves del coche y le quemó el roce de su anillo con el pasaje aéreo: se desesperó, sabía que la persona al otro lado de la calle esperaba una decisión suya, sentía un profundo vértigo; necesitaba tiempo para pensar si debía amar, para correr, para gritar, para llorar, para respirar, pero más importante aún: para elegir.
Sandro sentía que la llovizna cada vez le pesaba más pero no podía apartar su mirada, no sabía que lo hacía permanecer tan sereno, si sus celos impotentes o el amor suicida. No sabía si mantenerse ajeno a la decisión era correcto o no, pero creía que tenía que dejarla actuar por su cuenta.
Vera levantó la mirada y finalmente entró al automóvil, giró la llave y se marchó
Llegó a pensar que nada tiene sentido.

PENSAMIENTO YUXTAPUESTO

Cada vez que miro, tiendo a desconfiar más de eso que llaman muerte. De ese extremo opuesto de un círculo en donde se detiene la vida. Prefiero creer que la muerte es olvido, un cementerio de vivos que rodea constantemente, la navaja de la semántica, una mera anestesia de la vida misma.
Tal vez por eso intento contar bien las historias sin pensar en el arduo enfrentamiento de los muchos que se adromecen en la agonía de vivir al borde del Alzheimer: luchar por la memoria en un mundo que cada vez se queda con menos campo, en donde si la memoria fuera corporal , no dudo que incluso serviría para sacarle alguna ganancia.
Olvidarse es la misma muerte, o viceversa. La amnesia fue el mejor invento para quién quería utilizarla como excusa de lo que no le conviene. Adentro aquejan las enfermedades que comen el alma, que provocan sordera, que enajenan del mundo exterior y al final tal y como lo dijo Dylan, te venden la idea de que eres muy bueno como para morir, para luego sepultarte de pies a cabeza.

IMPERFECCIONES AGUDAS

Una plazoleta efervescente llena de colores, una docena de mujeres, un par de niños y varios hombres concurrían, el hombre de la tienda azul y la que podría ser su mujer se despedían; todo esto observaba Rupertina mientras unas campanadas efusivas -o deprimentes- hacían eco en su cabeza que no hacía otra cosa que repasar las advertencias de su amiga Carlota: Ese tipo, el que escribe muy bonito, y adorna lo que te dice, no es de fiar; la imaginación que dices que tiene, perfectamente le puede servir para ser el mejor mentiroso que haya engendrado la humanidad. Y ahora en ese preciso momento nuestra querida Rupertina se hallaba frente a frente con aquel supuesto engendro de marcado romanticismo -o de sobradas falacias- el joven Cloriberto. Sin embargo, la idea de un futuro con aquel hombre la tentaba, necesitaba matar esa idea para mantenerse a salvo, para no mostrar todas sus fichas y quedar expuesta a una jugarreta de Cloriberto; por eso, luego de pensarlo 5 veces, disparó la pregunta que iba encaminada a tomar a su pretendiente fuera de base:
- Muy bonito todo, pero decime: ¿como sé que esto no es más que un jueguito,una hablada, una gran y gorda mentira para sumar una estadística a tu haber de conquistas?. El nerviosismo se coló en las últimas palabras que pronunció, justo cuando el temblor de sus manos trataba de disimularse en las caricias a su cabello.
- ¿Acaso la conquista no es un juego?- Y dicho lo anterior, Cloriberto advirtió de lo mal que había sonado aquello, e inmediatamente agregó - Aquí el único problema es que pareciera que desconfias de mi; mientras yo, cada vez creo parecerme más a un bobalicón torpe cuando estoy con vos.
Rupertina no lo miraba, no sabía si estaba a punto de cagarla, pero todas sus experiencias, pensaba, la habían empujado al camino de la desconfianza absoluta, donde nada es lo que parece, y que este mundo está más fregado de lo que uno piensa. Pero por otro lado, siempre estaba en un rincón ese aparato que iluminaba sus días: la esperanza.
- ¡Ay Cloriberto! o sos el hombre perfecto, o el mentiroso más grande- Y para sus adentros pensó que de cualquiera de las dos formas, le fascinaba ese hombre; el problema era que una opción le terminaría doliendo más que la otra.
Al llegar a la estación, ambos sabían que era el momento de despedirse; Rupertina sintió que Cloriberto la besaba eternamente al lado de sus labios mientras ella solo atinaba a quedarse de piedra. Horas más tarde, de camino a su casa, sus dudas se disiparon, y la embargó el desamparo: aquel gesto mínimo que rozó la comisura de su boca, aquel beso de despedida... - ¡Maldito círculo vicioso!. Alcanzó a susurrar, mientras el paisaje pasaba veloz ante sus ojos.

SILENCIO DULZÓN

En una discusión, de esas que conocemos se dan en los bares, se hallaban Clemente y Anastasia...

- Dejá para entender tu punto: decís que ustedes las mujeres, piensan (casi con total convicción) que nosotros los hombres dedicamos la mayor parte de nuestro pensamiento al sexo, no?
- ¡Exacto!. Y se llevó el trago a sus labios.
- Pues yo pregunto: ¿Y en que piensan ustedes la mayor parte del tiempo?
Anastasia casi se atraganta.


P.D
Fuera de la estratósfera del contexto anterior, me doy la libertad de recomendar este blog que me enganchó hace ya bastantes páginas de calendario, y que aprovecho además, para acusar a su autora por sacarme vilmente bastantes sonrisas, y por mantener sus letras en el lindero de la frase que adorna su título; ese que siempre oportuno, deja las ganas de un brindís con Champagne.

http://paularamz.blogspot.com/

LA ESCRITORA Y EL ESCRITOR

El que construye mundos, la que acompaña en el autobús, el que magnifica la esencia misma de la vida, la que escribe nada más que por el amor de decir lo que piensa; aquel que denuncia con el poder de la pluma, la que sonríe con sencillez ante el agradecimiento de un lector.
Ese que pudiendo contar la historia en treinta segundos te la puede pintar en doscientas páginas. La que construye la amalgama de la imaginación. El que muchas veces está solo pero que rodean cientos. Ellos, los de abundantes borradores, las que llevan la "H" de la historia. Ellas que perviven en la letra y meriendan relatos.
Aquellos que la ingrata muerte les brinda la eternidad en los Olimpos mentales; los que siempre tienen una página que llenar y un libro que leer. Las que logran despertar el anhelo de ser aprendiz de escritor. A los mejores alquimistas, que sin proponérselo, logran burlar a la muerte de una siempre inconclusa memoria universal.
A todos, que tatúan momentos, frases y emociones. Quienes al ritmo de una tecla o de un lápiz que seduce al papel, o de una palabra o de la belleza, logran transmitir el poder de pensar.



"Nos falta reflexión, pensar, necesitamos el trabajo de pensar, y me parece que, sin ideas, no vamos a ninguna parte." entrada del 18 de Junio del 2010 de "otros cuadernos..."

Gracias José Saramago

LOS NOMBRES SON JAULAS

El maestro ilumina con la perfección de un I want you,


Hay tantas cosas que podría decir de ella. Jimena es la chica de las caricias y besos de vitrina: mirá y deseá pero no toques. Es la mujer que tiene un caos en su cabellera, pero con una sacudida logra que el rock 'n roll no sea más que pura poesía. Limpia sus lentes con la actitud que se merece al mirarse en su pequeño espejo. Te dice me gustas pero no es nada personal. Mariana es la señora que me busca por la diversión de noches de juventud. Se acuesta conmigo y me despierta sin besos rosa, se viste y me abandona con la actitud de quién no quiere apegos unipersonales, cada taconeo suyo me deletrea un oximorón. Victoria es la misma que con su sonrisa saca conejos del sombrero cual desayuno matutino. La que siempre anda corriendo, la que en la parada del autobús te mira con las atrevidas gafas oscuras de Greta Garbo, mientras se fuma tu vida en los 5 minutos que te paraliza. ¡ Que actitud ! me enferma el deseo constante. Picas donde sabe que me rascaré. Carla es la razón por la que las monjas dejan sus hábitos en medio calle y por la que los hombres se dan a la tarea de inventar la personalidad; esa mujer es la perfecta anacronía. Inés se desnuda en una mesa de bar pero nadie logra arrancarle la ropa, se desinhibe y ruboriza a los que hablan mucho, logra todo con el glamour de una copa de Chianti. Mientras la beso inesperadamente se le escapa un te quiero en la mañana a mi lado. Ella mi cigarro y yo su café, una discusión que cierra con una risa y yo que me mato por fotografiarla en una eternidad. A Juliana no la hipnotizan los bolsillos, y mientras nos suceden golfos que sangran, minas que se abren y águilas que buscan cazarnos; me habla con siceridad sin disculparse. Ella es la que acometió contra la imprudencia de darme un extra bases, sin imaginar que acabaríamos robándonos más que la razón. Juntos somos la portada del disco del '63 con todo y la envidia de The Freewheelin'.
Si me preguntan como nos llamamos, tengo que responder que la intimidad no empieza con un nombre equivocado ni en el sentido de propiedad ajena, sino en una libertad ganada. Ella es ella y yo soy yo, juntos los nombres resultan tan innumerables como un nosotros .

Dialogismo

Y muchas veces me harto del frío pernoctar, de la locura de esperar ver la víspera de la oscuridad. De ser el mismo que cambia la dirección y se inventa ser el ventrílocuo de si mismo. Tengo deseo de no inventar nada más que el motivo para que las aves alcen vuelo. Sé que ahora hablo en ayuno y escucho más de lo que debería; mientras en las noches infartadas, solo me queda el ilógico de escribir para olvidar que tengo corazón y tratar de acallar a la razón. Es irónico como en el silencio se puede escuchar mi pecho palpitar. Es irónico que la soledad no sea más que un hotel con lista de espera.

Del libro de mi insomnio

La vida es para darse gustos, propios y algunos no tanto, ¡por qué no! Hoy publico en semejanza a muchos meses atrás cuando ponía recomendaciones y el triunfo de Roger en Roland...
Pero hoy me uno al mundo y su pasión hecha "circunferencia pateable", la emoción le dá jaque mate al cerebro y le dice que no se tome todo tan a pecho, (incluso le pongo por primera vez color a las letras), hoy se acaban 4 años...

¡ Hoy comienza el Mundial !