Desvarío "deductivo"

Ella no sabe lo que quiere

Él solo la quiere sin saber

Ella es indecisa y él está enamorado.

Él no sabe que ella lo quiere

Ella solo sabe que lo quiere

Querer es un silogismo sin sentido.   

En las mentes reza "Sapientia ducit ad astra"  (la sabiduría lleva a las estrellas); pero en mi delirante osadía agrego que solo el amor lleva a la felicidad, y que el hermoso arte de guiarse por ambos conduce no menos que a la inmortalidad. 

One way

Cuánta rabia no pude contener. Impotente en las puertas exteriores del aeropuerto, mientras ella... bueno, ella ahora emprendía un vuelo con destino a Singapur. Mis manos vacías se aferraban a mis brazos en un intento vago para no llorar de desesperación. Maldito avión finalmente grité. Maldito aeropuerto. Maldita aerolínea que no la regresó a mi lado. La secuestró con descaro; y sin más, por presunto error se llevó mi equipaje sin devolvérmelo.

Hermosa degeneración

    Prelude and Fughetta  -J.S. Bach- Glenn Gould

Luego de seis meses, las personas habían comenzado a mostrar una conducta extraña, un hecho alarmantemente inédito. La gran mayoría de la población sufría colapsos mentales que no tenían explicación alguna. Al inicio de los acontecimientos  la gente parecía reír más e incluso salían a las calles hasta altas horas de la noche. La población penitenciaria había disminuido casi en su totalidad. Los parques estaban llenos, las parrilladas pululaban, incluso el tráfico funcionaba -generalmente- de maravilla. Era como si la revolución hippie que había pregonado la paz y el amor hubiese llegado al éxito con varias décadas de retraso, o al menos eso era lo que se decía en las primeras planas y segmentos de los periódicos y noticieros -antes que cayeran en decadencia-. Sin embargo ahora la demencia parecía apoderarse de las personas conforme transcurrían los meses, los índices de muertes auto inducidas (como se le oyó decir alguna vez a aquella preciosa huérfana) habían incrementado, al igual que el síndrome del ermitaño.

Y mientras todo esto ocurría, aquel escritor que bebía un vaso con agua,  se preparaba un cigarrillo con tabaco añejo -aquel que con precaución (y previsión) había guardado cuatro meses atrás-; para luego abrir la ventana del tercer piso y por fin fumar. Todos le creían un degenerado cuándo escribió en  la que fue su última columna, que el ser humano es tristemente incapaz de vivir saludablemente, en paz y armonía, por lo tanto el tedio de su reciente "perfección" lo terminaría volviendo loco. Oh, ¡cuánto reía ahora! sin duda el ruido de su alegría lo convertía en la ironía más grande del planeta.

Atracción universal

Eran distintos (todos lo sabían), sin embargo cada tarde ella lo espiaba abrigando esperanzas. Por fin llegó el día en que arriesgándose como una completa bruta insensata, se abalanzó sobre él; pero la acción resultó tan torpe y desafortunada, que aquel cálculo erróneo terminó golpeándoles duramente en la mollera. Sin embargo él la tomó gentilmente, la contempló extrañado y de pronto algo brillante y espectacular comenzó a brotar de los ojos de ambos; el éxtasis recorría cada centímetro de ambos cuerpos... hasta que él decidió levantarse a toda prisa, dejándola tirada en el pasto. 
Y así olvidada sin más, la suerte de la manzana se perdió junto a su audaz inspiración.

Porque este es un bello mundo

Porque cuando la tristeza intenta colmar la vida, el corazón nos enseña que lo mejor que nos queda es cantar, porque con cada canto renunciamos al miedo del fusil enemigo.  Porque el perdón es más difícil pero también más grande que el rencor. Porque perdonar es amar, y amando es la única forma de vivir. Porque en Chichicastenango aprendiste que podías ser feliz porque nos dejabas una canción y nosotros que una canción nos bastaba para ser felices. Porque recordamos que no hay mayor sabiduría que la alegría. Que no hay fronteras solo hermanas y hermanos. Y por eso a pesar de todo hoy juntos cantamos que este es un nuevo día para ser feliz.

Gracias hermano, gracias Facundo.

Delirio de una mariposa

  Climb - Ennio Morricone

Abrí los ojos, sabía que iba tarde pero sin embargo salí de casa bajo la amenaza de lluvia y las contradictorias miradas que se lanzan al intentar locuras. Era loco lo sabía, pero resultaba demasiado tentador el hecho de transgredir la seguridad que los permeaba. El jardín resultaba una imagen peligrosa e incoherente y fugaz e ingeniosa que acabó por recordarme la vida. Las gotas de agua colgando parecían la música que llena las constelaciones ansiosas por posarse en aquel verde bohemio luego de haber sido transportadas por el veloz y sutil...

Ahí estaba la oportunidad, así que me elevé: la belleza del paisaje me obnubiló. El riesgo de morir nuevamente era alto, pero valía la pena. Todo parecía tan pequeño y sin embargo era un mundo inmenso, presto para ser tomado. De repente esa sensación de vértigo se precipitó hacia mis vísceras, subió a los aposentos que guardan el aire y me cortó la respiración justo antes de que le hubiera dado el primer mordisco al mundo haciendome caer en cuenta que todo había sido un sueño; todavía me encontraba encerrado en el capullo sedoso junto al miedo volátil que me hacía rasgarlo para escapar hacia lo imposible.

Carta de un bicho

Siempre me veía, o al menos eso creía yo. Cuando estaba ahí. Sí, ahí sentado viendo el vacío, o al menos eso creo que pensaría que estaba pensando yo. Nunca quise creer lo contrario porque hubiera sido atroz; ya sabés por eso que dicen que todo es transitorio; pero que le vamos a  hacer… Los premios, la gloria, los chismes de siempre; y de repente las manos me crecían, los pies se alargaban, era como un lobo, porque me estaba transformando en lobo –en lobo de mar imagináte-. Y siempre la nocturna, el viene y va, el sinsentido, todo podía pasar y yo me lo imaginaba. Pero casi siempre todo lo detenía, justamente cuando comenzaba a convertirme en uno de esos animales que se ve por la tele, y probablemente deben existir en otro lugar o en otro planeta –porque la tele no miente, incluso cuando la enfocaban y embelesado como un idiota dejaba que las pupilas la atraparan hasta el verano siguiente-.

Pero bueno, todo era cierto hasta que me golpeaba la razón ¿o sería al revés? Siempre ignorante. Y los amigos y cuentos de siempre; de un lado a otro nos llevaban, como las nubes cargan a la lluvia y esta se suspende en la gravedad hasta que toque el suelo, ese suelo infame que devuelve a la realidad. Otro año en la vida de los minutos que son como hormigas ¿y cómo medirán el tiempo las hormigas? Seguramente lo miden por lo que hacen, y por eso son más inteligentes que yo. Sentado la veía, las cortinas de su cuarto anunciaban otra cosa, y yo  era un miope infiel ¡cobarde, embustero, genio! Era lo que se me ocurría cuándo alzaba la vista y no la veía. Pronto aparecerá, estoy seguro. Pero el calendario era cruel y ya había pasado, otro mes, otro fin de semana y siempre incompleta. Andá, salí, que allá afuera está la Luna aguardándote hasta que otro se la robe.