- En el grito de la inconstancia, del resonar de los violines, de los coros que me guían cual sirenas al paraíso; resuena tu voz, tu mirada me ilumina en las noches más oscuras de la existencia, eres tú quien hace desaparecer los demonios que me aquejan cada noche, eres la magia que conjura mi despertar, eres mi felicidad, la vida misma que ha nacido desde el momento que te ví para desearte, para abrazarte en noches eternas en donde la inmensidad no tiene fin, en el ímpetu máximo del amor, en donde tus caricias estrujan el deseo de una noche más, de un día más, de la eternidad congelada en un beso que deseo con el dolor de mi corazón; todo para poder morir sabiendo que he vivido con la intensidad que se requiere para decir que me has amado y nunca, nunca te olvidaré. Quizá no sepa tanto del mundo como quisiera, pero cada amanecer me reafirma que lo único que sé con certeza es que te amo. Y al tiempo que terminaba de gritar en silencio, en la mejilla de Ernesto rodaron las primeras lágrimas de ella: lágrimas de un amor imperecedero, mientras pensaba: el daño está hecho.
No hay una buena forma de decirlo, y es algo que solo puedo permitirmelo hacerlo de frente, no por teléfono, ni sms, y menos por un correo electrónico; no! solo dilo y te marchas. Eran los pensamientos que ahora aquejaban a Ernésto luego de caer en cuenta de que tenía que terminar una relación, o al menos ponerle fin a las ilusiones que al parecer había permitido que se formaran en la mente de Sofía luego de coincidir con ella no solo en el sofá de la casa, sino en aquella salida al cine, a la cena en el restaurante libanes y a la aparente seguridad que resultaba de aquel gesto, ese que significaba tanto cuando se le acompañaba de un beso para luego convertirse en un abrazo que los dejaría unidos en el sentir de los corazones de ambos; ese gesto que resultaba de tomarle la mano, al momento que ella le susurraba en el oído un te amo; el pasar del tiempo no lo supe medir se dijopara sus adentros. Cruzó frente a la casa blanca de dos pisos, las margaritas del jardín lo miraban como dándole la bienvenida, y el timbre esperó el saludo con el dedo índice. Era la casa de la señorita Sofía, esa casa que se interponía en el camino entre la cancha de futbol y el hogar de Ernésto. Este se detuvo por un instante, contrariando los planes que había trazado anteriormente. Regresaré hoy en la noche, cuando ella vuelva del trabajo, ese era el metodo que se había planteado. Sin embargo se encontraba petrificado, pensando en lo que iba a suceder: el vínculo se había estrechado y le iba a cortar las alas a aquella mujer que le había abierto ese tesoro de una mujer: sus secretos, su intimidad, su confianza y ahora su amor!. En realidad nunca había sido tan difícil distanciarse de una relación, sin importar que lo mantuviese unido, un ya no me gustas a secas funcionaba, dejarse tragar por la tierra era muy efectivo aunque un tanto cobarde; comenzar a salir sin ella exigiendo libertad... pues "subliminal", cambiar sus patrones y su afectividad equivalía a un egoísmo paulatino que sumía a la otra persona en incertidumbre cruel, ser infiel...eso no. Pero a pesar de todo esta vez era algo distinto, en los ojos de Sofía titilaba algo semejante a lo que en alguna ocasión percibió al verse al espejo, segundos antes de ver a Sara, esa misma mujer que había provocado todo dentro de él, esa misma mujer por quien estaba dispuesto lanzarse desde ese abismo llamado amor con tan solo la incertidumbre de sentirse un idiota o un valiente al arriesgar todo, ignorante de saber si llevaría puesto un paracaídas. Si salto lo hago solo, no lo haré con Sofía como posible paracaídas de emergencia pensó. Ernésto seguía inmóvil con la vista en el amarillo de las margaritas, recordando a Sara; cuando escuchó que alguien le hablaba del otro lado del portón, a un escazo metro: era Sofía. Él la volvió a ver de forma distraída, vacía, como si ya no la renociese. A Sofía la sonrisa se le fue apagando al ver que Ernésto se había quedado afuera, justo cuando ella se quedó esperando que su pareja cerrará distancias entre los dos con un beso. Ernésto no sabía que decir, la cobardía o la sorpresa de encontrarla carcomió la gesticulación de palabras, traía la muerte dibujada en su rostro, se había convertido en un emisario de malas noticias. Ella entendió y lo evidenció con una lágrima en su rostro. Ernésto sostuvo la mano de Sofía y la beso, bajó la cabeza y se marchó. Atrás quedaban Sofía y las margaritas, ella se había sentado con los codos apoyados en su estomago; mientras aquellas flores nada podían hacer: Sofía entre sus manos escondía su llanto.
1 am... escrito encontrado bajo la canción de Ray LaMontagne.
Buscar el Sueño es una guerra. En las afueras, descalzo ante la inminente mirada del poste de luz amarilla, una calle desierta y una canción que silenciar. La señal de tránsito sirve para bloquear el haz de luz: Una incompleta Luna, perfecta para que el humo de mi cigarrillo la intente acariciar a la distancia, al menos mientras este se disipe ante mis ojos. Todo duerme, mi sentimentalismo inefable razga la sombra del silencio, y el tiempo solo se hace palpable en la consumación del cigarrillo en mi mano. Los perros del amanecer acompañan la voz del mudo que canta en silencio la melodía que rima con aquellos ojos tristes. No hay brisa pero tengo frío, ya no tengo nada en mis manos pero sigo congelado con la vista en el astro amarillo, estático en el silencio y con una fotografía oculta intencionalmente en mis ojos.
Son pasadas las 11 pm y pienso que el secreto ambiguo de la fidelidad es más efectivo si se guarda en la mente, esa misma que es tan fácil de persuadir bajo el efecto narcótico del licor: si lo retenés quizá es porque verdaderamente lo querés!. Que pasa si ambos nos mantenemos en sintonía nocturna, yo con la chica de la barra que me sonríe en busca de una coordinación espacio-temporal que haga que le devuelva una sonrisa con mi camanance derecho... Mientras vos acudís a la reiteración de errores por vivir: a la búsqueda de la indecisión de no saber que querer: ambos lamentando con una risa el estar fumando sin el otro. Yo comenzaré a escribir luego de haber "enmudecido" la charla con la chica del bar, las amigas de ella están riéndose mientras que ella me muerde el labio y yo muevo la mano a la línea donde le nace el jeans. Vos comenzarás a pensar en el placer de un error, en lo que luego te reprocharás mientras te mirás al espejo de tu casa, en las excusas que inventarás y en los acontecimientos por olvidar. Los dos nos encontramos, como dos ciegos tratando de guiarse sin saber donde; par de personas tan excepcionalmente derrochadoras de tiempo que se perdían en la magnitud de la inmensidad de tentarse a vivir una eternidad, y de morir en el segundo que despertabamos de ese sueño de almohadas. ¿Que tan estúpidos pueden ser los cuentos de hadas?
(El día que los cabellos de ella se atrevieron a no dejar pasar más tiempo)
La noche comenzaba a tocar las puertas del fin del atardecer, así como el calor comenzaba a aminorar su paso de lo que había sido una tarde calurosa. Con la mirada intrigante como era habitual, como quien intenta descifrar los misterios que quedan entre ambas siluetas; decidió romper aquel momento de quietud en que se encontraban ambos, sin embargo ella se le adelantó, aunque su motivo para hablar era distinto al de su acompañante: - Me gusta el sabor que le da a tus labios el vino. El tuvo que interrumpir su pensamiento para amoldarse a la conversación que ella parecía haber propuesto en aquel instante.: - Y yo pienso que el vino sabe mejor cuando lo bebo de tu lengua. - No me hagás reir, y dáme un beso, contagiáme del olor de este habano, y dejáme combinar los sabores que hay en tu lengua. Él sello la petición con un beso en el hombro izquierdo, con otro en la muñeca derecha de su acompañante, y por último dejó que los labios de ambos llegasen apenas a rozarse unos instantes: - Ese suspiro me lo voy a quedar si no te importa. Atrevió a decirle él con una sonrisa picarezca, producto de sentirse orgulloso de haber logrado una reacción tan oportuna, y acto seguido se llevó el Cohiba de ambos a la boca. - OK, te lo puedes quedar, pero acompañálo de lo que tuviste que hacer para provocarlo, porque esas ganas me las quedo yo. Ambos se encontraban sentados en las afueras de la casa de ella, sin ser perfectos, sin ser pareja, sin creer en que el amor es acompañado de una eternidad; se sentían inmortales dentro de las arenas de un reloj de recuerdo inmediato, de placer, de besos y caricias, y de la desnudez de los cuerpos a las 4 de la tarde. A la mente de ella acudía la imagen de la cabeza de su amante anidada en su pecho, los pares de ambos alineados al tiempo que él sacaba los comentarios más hilarantes: Eso es realmente intimidad, pensó ella. - Te digo lo que pienso. Atinó a escuchar ella. - Dime. - Pienso que hoy me dejaste ser yo, ser tu amigo, tu amante, tu suspiro, tu pasión, tu risa, tu gemido, tú canción, tus ganas, tu macho o tu sexo esporádico. Yo sé que que tiendo a ser idealista (y algunas veces muy gruñon), pero hoy me diste la libertad que buscaba para poder estar ahora sentado fumando un habano y tomando vino de la misma botella tuya. Ella le acarició el muslo derecho sin verlo a los ojos, e inmediatamente le beso el lado izquierdo del pecho para luego abrazarlo. - Y ese beso que se supone que significa?. Le pregunto él con cierto temor de haber arruinado el momento con sus verborrea habitual. Y fue ahí cuando sintio la risa de ella resonando contra su cuerpo. - Porque hoy me regalaste un pedacito de romanticismo de tu corazón y no de tu cerebro, supongo que un poco de mi sentimentalismo reflejado en un besito te vendría bien, y quién puede saberlo, quizá y hasta un día me hagas una canción mi querido Ernesto. Y así Jimena sintió que el amor había dejado el rastro en sus cabellos.
... la incertidumbre de ese paisaje tan frágil pero tan diverso, ilimitado de ideas que divaga en la frontera del limbo volátil del todo y de la nada. ¡Que misterio encierran los sueños que la mente no desea compartir abiertamente su creatividad con el resto de personas ajenas al vínculo del genio que se suele hospedar en nuestro apartamento mental !. Volar en un surrealismo ajeno a las perturbaciones, pintar en un lienzo infinito con cada cerrar de ojos, significa encontrarnos con nosotros mismos y por veces tener el privilegio de compartir el escenario con una que otra persona vecina a nuestros sentimientos exteriores. He ahí la clarividencia de un artista, de poder ser visionario, de mezclar el arte de ambos mundos y plasmarlos en su obra; de sustraer la genialidad y moldearla con su creatividad, por el simple hecho de amar lo que hace, de dejarse llevar por la marea y suspenderse en el aire para nacer en el arte que sin explicación lógica ha nacido dentro de su ser. Es sin duda esa capacidad de restarse la venda de los ojos, ese mismo seudo-cliché del que muchos hablan pero que en realidad pocos lo han descubierto. Que bailen las melodías que hacen nacer un pensamiento y que la magnificencia del mundo de los sueños traiga más color a una realidad que tendemos a diluir en las aguas turbias de la ceguera. Pues acaso no es el arte, ese término libre de categorizaciones individuales, el que logra construir un puente entre ambos mundos? ese que nos pone en contacto con nuestra propia esencia para conectarnos con los demás? ... Quizá por ello me gusta tanto admirar la obra de Marc Chagall. Quizá por ello sueño con ser aprendiz del Arte.
Hoy, Hoy... Hoy? Hoy es ayer, pero ayer fue Genial.
No podría empezar (oficialmente) esta entrada, sin antes dar Gracias a todos los que me regalaron sus deseos en mi principio de año, ese 16 de enero.
Duermo solo 3 horas, el humor huraño se derrite con el café, de repente la mañana sabe dulce y el incierto reloj de pared presagia que empieza mi día. Esas cañerías del "pasillo de la octava" descargan sus gotas que tintinean en mi cabeza. Otras ideas surgen y el recuerdo fresco de una noche estupenda que vive en mi memoria se adueña de la línea que dibujan mis labios en ese momento mientras le doy otro sorbo al café. Súbitamente decido saltar varias horas en la cronología de este acontecer más que cotidiano, que no pretende más que encontrar letras que se conecten como piezas de rompecabezas. Es tarde tengo el atardecer de frente, el cigarro que nunca me reprocha ella en la mano izquierda como es usual, mi mano derecha acomoda mis lentes, y mis pupilas divagan en la libertad del caminar; mientras que mis pies concuerdan con la canción que me susurra: But in the end, the only steps that matter are the ones you take all by yourself. Sí, hoy totalmente de manera inesperada me regalaron una tarjeta con un libro de Sabato incorporado, que me quitó el habla (Vaya detalle, asombroso), hoy ganó Roger, hoy pienso en el comentario que me hizo ella la noche de mi cumpleaños, hoy me gusta más Chagall, hoy creo que no hay necesidad de dedicarte nada más que el sello de mi sonrisa y los buenos ratos que siempre vivimos sin excepción. Hoy terminará mañana, pero los buenos momentos no tienen fecha de caducidad, su añejamiento es néctar para los presentes que vendrán, mientras Yo... bueno, tengo sueño: que manera de recibir la madrugada del nuevo día!.
Los años pasan, las canciones enmudecen las gargantas y la sordera que nos dejan las voces a lo largo del camino no se apagan. Entre catástrofes y descubrimientos, entre la osadía de escribir en el blog y la aventura de perderse en la jungla del vivir; todo forma parte de ese aliento, de ese respiro que le llamamos vida. Si nos hacemos viejos a quien le importa. La experiencia acumulada entre los rincones del desván de las derrotas y los balcones por descubrir de las alegrías, son nuestros y de nadie más. Realmente es lo único que nadie puede reclamarnos a título ajeno; es lo único que muere y vive con nosotros: los recuerdos y sueños. Vivir dándolo todo sin reservar nada, sin mirar atrás; no seré presa de los arrepentimientos. Entre tanto, en la noche caminaré por los rumbos de Paseo Colón, me refugiaré por unas horas en el bar Lubnam, y terminaré de celebrar mi cumpleaños, hoy 16 de Enero.
Tratando de salir de la habitual atmósfera de este blog, esa de sobre-abundancia de metáforas que inundaban los ríos de lava semánticos de varias noches de licor... Sí esas mismas; me doy a la tarea de volver la vista a algo menos cliche: algo como el blog.
Las paralelas que se pudieran trazar entre lo que es el primer post y el roce del primer beso (depende de la persona) las dejo de lado (seguiré solo con la primer idea, pues la otra está en extremo manoseada; esa la guardo en silencio). Las razones para fundar este blog, cualquier blog en realidad, imagino pueden ser como los números del espacio: incomprensiblemente infinitos.
Cuantas historias se pueden entrelazar? Cuantos impulsos hijos del arrebato pudiesen dar continuidad a seguir con la idea de publicar, aún sin saber si serán leídos por alguien? Al menos en mi caso, la anonimidad de esta especie de vida alterna a la diurna, continuó por varios meses, hasta que su muerte llegó cuando comencé a mencionar a personas a quienes les gustaba leer, que Yo había hecho un espacio que llenaba con sandeces, sentimentalismos, recomendaciones, "catarsis", locuras, crónicas ajenas y a nombre propio, y la subsecuente cantidad de adjetivos habidos y por haber (etc).
Sin embargo ha sido difícil para mí, no caer en la tentación de corregir lo que ya he publicado, pues conforme pasa el tiempo y el "typeo" surgen nuevas ideas que podrían cambiar la estructura de algún post; asumo que al igual que el universo los choques traen nuevos productos. Sin duda(Alfonso Reyes) Borges me llenó de tranquilidad:
" Publicamos nuestro libros para librarnos de ellos, para no pasar el resto de nuestras vidas corrigiendo borradores."
Pero que puedo decir de los comentarios?! Ooooh, un regalo perfectamente magistral que la obra de un pensamiento ajeno se mezcle un instante con mi letra. Saber que de alguna forma incomprensible para mí, forme parte de una idea (por más rústica que fuera) en otro ser: es simplemente magia. El primer comentario? pasé resto del día contento (y todavía me acuerdo: Bendita memoria). Quizá por eso trato de dedicar unos momentos en responder comentarios, los mismos que se gastaron en otras manos escribiendolos.
Pero la camaradería entre blogs a veces simplemente me resulta demasiado curioso: tanto para lo bueno como para lo malo. Sin duda es una forma de darse a conocer, pero tampoco se debe confunfir con la obligatoriedad de corresponder, es decir, si pudiera transcribirse el dialogo muchas veces diría esto:
-Si te escribo es porque me gusta lo que hacés, aunque no me "sigás" igual voy a seguir regresando con su permiso. Sino para que putas voy a querer escribir en algún lugar que me parece una completa pérdida de tiempo?! En fin, sientase en la libertad de hacerle caso a su curiosidad pues esto es como las funciones de ópera: le gusta o no...
Bueno hasta aquí por esta noche, con vuestro permiso me retiro a disfrutar de la neblina y su frío: con mi cigarrilo, abrigo y lentes.
P.S Gracias por las ideas del proyecto, se están cocinando a fuego lento en mi cabeza, no es que las he olvidado!
... (Encontrando los números que llenan el calendario).
El recuerdo lo guardo en el pecho para que el calor no lo derrita; y en mi zapato derecho guardaré la foto para que me sirva de brújula cuando el frío empañe la vista.
He decidido comenzar un proyecto a través de mi blog. La idea es vasta e incluso ambiciosa, tanto que podría llegar a convertirse en el primogénito horrendo que resulta de mis ideas y el plan de como las llevo a cabo; pero en fin, estoy ansioso. A través de un año navegando en estas mareas bloggeras, me he dado cuenta que al parecer no escribo al aire y que por "egocéntrico" que pueda sonar (así cataloga este blog y mi idea de hacerlo uno de mis amigos jaja) existen Seres Humanos que me leen. Por eso he decidido escribir en "conjunto". Verán, esta locura consiste en que a través de los comentarios surjan ideas (algo así como títulos) sobre las cuales yo escribiré en un tiempo menor a un mes (como fecha límite). Serán crónicas (se me vino a la mente Agus) o a lo que mejor se amolden. De esta manera será como encontrarnos en una cocina: ustedes aportan los ingredientes y yo cocino, y al final (espero) disfrutaremos de la comida. Indudablemente es muy posible que los primeros intentos puedan salir algo... bueno "rústicos" pero me comprometo como buen aprendiz a mejorar y a deshilachar cada membrana de mi imaginación para hacer de cada idea, algo que disfrutaré escribiendo y que espero ustedes terminarán de leer con una sonrisa. Seguiré escribiendo como siempre, pero no sé; a lo mejor esta idea sirva para aprender a dibujar calendarios propios que se rijan por la cantidad de sueños cumplidos. A todos un abrazo, Alejo.
- Enero, ya no encuentro tú página en el calendario...
Las primeras horas un éxito: coronando al sol con mi hermano y mi mejor amigo , tomando cerveza frente a la playa esperando que las horas del 2009 se terminaran de agotar, un atardecer en el horizonte me daba la oportunidad de verlo como una compensación por todo lo ocurrido: un regalo dispuesto a ser desenvuelto en los meses de mi Enero; quizá algo como la roída cursilería de pensar que las lágrimas rodaban en las mejillas del pasado "Y una nube de arena dentro del corazón". "Ay Carmela, me duelen tus ojos sembrando rastrojos canela en la nieve." El odioso y rastrero ladrón de oír los rumores de boca propia, encuentra su significado en los labios ajenos: me pillaron los licores y cigarros de la soledad; del vacío de mi mente en blanco, de que mis letras tengan dueña ajena. "a olvidarte otra vez en cada esquina" . De la enfermedad de no hacer caso a mi lógica, de quedarme más de lo necesario y de la maldición de mal apostador de no saber irse a tiempo. "Urge sobrevivir te mereces un novio poeta" El tedio del tartamudeo memorístico enfría mi pecho, no hay dolores solo un nada con punto final. "y desampararte es jugar a los fuegos de azar del olvido." La dirección del timón de mi barco se ancló en la muerte de un ocaso, la conmiseración la mató el año pasado. Horas despues, surge un beso en la frente rimado con la palabra suerte: mi seña diplomática; no se puede mancillar al corazón en su derrota, solo dejarlo salir en silencio: "No me obligues a hacerte la ola sigue sola tu camino al fin y al cabo ni sé ni sabo cuánto nos cobra el destino." Las voces de setiembre retumban en mis dedos, aquellas que anidaron mi pensamiento y que arrivaron de forma oportuna, las mismas que hoy tanta falta me hacen pero que nos separan por cientos de kilometros, aquellas que trajeron morfina para anesteciar los meses anteriores y un par que vendrían. Extrañar a una plática, a cierta española; se confabula para aborrecer una maldición que cruje en los cimientos del vacío en este (peor) momento: " olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo...de la gota de tinta en el himno de los iracundos." Finalizando estos párrafos me doy cuenta que no debí haber escrito esto, pero lo deseado muchas veces no encuentra su pareja en lo que es, "Y no sé de qué modo dejar de adorarte sin duelo entre nunca y quién sabe. Cuando quemes tus naves no me pierdas las llaves del cielo." Infeliz Enero, te extraño a rabiar. Hoy la Luna es una daga manchada de alquitrán, hoy cierro mis ojos pero una vez más no tengo sueño.
P.S ... Por eso decidí salir a correr a las 5:30 am.
